Pela fresta da Janela

Ele a via pelo visor da máquina filmadora, e ela no outro lado da rua, tinha plena consciência dos olhos cor de tempestade pousados sobre si, talvez por isso dançava como uma criança que se mostra a um adulto.

O vento rodopiava em sua saia ¾, enquanto o cabelo desordenado brincava em seu arteiro rosto cor de chocolate atrapalhando um pouco a visão.

Ele poderia passar horas ali filmando-a, tragando seus olhos, sorrindo seu sorriso, movendo-se na dança de seus longos cabelos negros. A dança da estranha, que pela pequena janela lhe fazia sentir conhecida de anos a fio.

Menina-mulher, ao menos naquele momento, por aquela pequena fresta poderia, vive-la. E como queria não precisar de nenhum artifício para isso. Ele sabia que em algum momento a bateria iria acabar, o vento cessaria, ela pegaria suas sandálias e partiria sem olhar para trás procurando um novo redemoinho que a fizesse dançar, sem a ciência que deixava nele um amor dilatado que pulsava enchendo quatro corações e meio.